... mandarino mandarino

Vea usted

2011-05-19T09:20:00.002-04:30

El Silencio, El Silencio, El Silencio...

Castigo

2011-01-30T20:58:00.003-04:30

En algunos lugares la pena capital consiste en quitarle la vida al condenado sentándolo en una silla eléctrica, inyectándole alguna toxina de efecto inmediato, amarrando una cuerda en su cuello y dejando que la gravedad se encargue del resto...

En la República del CCCT tan sólo hace falta una mirada.

LEY

2011-01-30T20:52:00.001-04:30

...cállate la boca, pégate pa'llá.

lo ñiño

2011-01-29T14:26:00.001-04:30

ATENCIÓN
LAS BOLSAS DE PLÁSTICO SON UN PELIGRO POTENCIAL
MANTÉNGASE FUERA DEL ALCANCE DE LOS NIÑOS, POR EL PELIGRO DE ASFIXIA, ANUDE LA BOLSA ANTES DE TIRARLA.

GUAYABAL

2010-06-08T10:40:00.004-04:30

El sábado me encontré con el gringo en mi casa para bajar a la Guaira, morrales listos y en camino a Gato Negro me mostraba un libro que había traído de Boston. Eran los diarios de Dan Eldon, un fotógrafo inglés que murió a los 23 años en Somalia y que vivió la mayor parte de su infancia en diversos países de África.

Bajando por la autopista, en el asiento que acompaña al conductor de la camionetica —ese que usan los socios para gritar los destinos de la unidad en cada parada— me puse a leer el libro que mi amigo me había traído. Era algo más que un diario, era una suerte de álbum donde Eldon había recolectado distintos souvenirs y los había mezclado en un collage con todas las fotografías que había tomado; todo parecía estar en armonía con las pinceladas de colores que el joven había dado, entre imágenes, para entrelazarlas. Sin embargo, por encima de toda esta vorágine de rostros, animales, objetos y frases sin dueño… un enunciado me llamo la atención:

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

Íbamos a Guayabal, un pueblo que está más allá de Los Caracas y que el gringo había visitado un año antes, solo y pidiendo la cola. Esta vez iba conmigo pero el transporte era el mismo.

Llegamos a La Guaira y nos montamos en un autobús de esos que siguen la vía de la Ciudad Vacacional Los Caracas y continúan bordeando la montaña, o mejor dicho bordeando el mar —todavía no me queda claro. El asunto es que cada vez me alejaba más del bullicio sabatino del litoral, el bullicio que estuvo toda la semana en Caracas conmigo y bajó, junto a mi, a la playa; Guayabal (un pueblo sin rostro en mi mente) estaba más cerca.

- Los que van para Guayabal —gritó el conductor— aquí mismo es.

El gringo y yo resultamos ser los únicos forasteros que se bajaron del destartalado autobús y, cuando este partió, vimos el escenario:… no había escenario.

Estábamos en medio de la carretera. Comenzaba allí un camino de tierra que parecía huir avergonzado del camino oficial y se internaba rápidamente en la densa selva, buscando ese pueblo que yo también buscaba. La caminata se hizo muy pesada, cada paso que daba levantaba una polvareda que pude saborear muy bien y la resolana que había se filtraba lo suficiente entre el follaje de los árboles como para hacerme sudar generosamente. No sabía dónde estaba y, francamente, tampoco sabía a dónde iba. Una marquesina imaginaria coronaba cada árbol con la frase leída:

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

Antes de entrar a Guayabal cruzamos un puente grande y robusto de concreto que saltaba un riachuelo lleno de hojas secas, inocente y callado —el progreso construye puentes sin preguntarle a nadie— hasta que, por fin, Guayabal se abrió ante mis ojos, o más bien, nos abrimos ante los ojos de Guayabal.

Allí estábamos el gringo y yo en medio de esa plazoleta mientras toda esa parranda de negros nos veía en silencio, dos “muchachos caraqueños” con cara de pendejos siendo observados por gente reunida alrededor de toda la plaza, las miradas caían certeramente en nuestros ojos, en nuestras prendas, en nuestros egos. Justo en frente teníamos una esquina que tenía una bodega incrustada en la arquitectura de la casa que allí estaba, el local parecía no tener una lógica espacial pero sí una explicación social y cultural, pueblo sin curda no es pueblo. Ahí estaba la mayor parte de nuestro público, bebiendo parejo. No veía ni una sola cara amigable, no había un rostro que me invitara a preguntarle nada, no tenía ganas de seguir allí, así que miré al gringo y caminé por la primera calle que vi (de las dos que había, no fue tan difícil elegir) y esperé que mi amigo me siguiera. Mi solución fue asumir que sabía a dónde iba, y caminé, con la misma indiferencia que muestro cuando camino a mi casa o al quiosco, algo encontraría más allá de la inquisición inaugural.

La calle nos alejó de la incomodidad y nos llevó a la duda, a la incertidumbre, a la pregunta inexorable. ¿A dónde estoy yendo?

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

Tras unas cuantas casas abandonadas y otras casi abandonadas llegamos al final de la calle, o al final de todas las calles del mundo: un campo de béisbol abandonado. La maleza era tanto o más alta que un hombre y atravesarla implicaba una serie de peligros que prefería no correr en ese momento. De no ser por la pizarra y los postes que alguna vez dieron luz, habría pensado que era un cañaveral o un platanal (nunca un guayabal). En ese momento pensé que la gran parte de los jugadores profesionales que hoy en día juegan en las grandes ligas salieron de Barlovento y sus alrededores ¿habría nacido en Guayabal un famoso campocorto, un impetuoso cuartobate o un astuto lanzador?

No pudimos más que inferir historias con respecto al diamante que había aparecido ante nosostros y todas tenían que ver con un pasado glorioso, hasta que nos encontramos a un señor curtido y cabizbajo que pudiera haber traído la respuesta a muchas de nuestras preguntas, de no ser porque siguió de largo ante mi llamado.

- Jefe, disculpe, una preguntica… Maestro… Compadre… Mi llave… —nada—.

Cada vez nos sentíamos más rechazados y menos queridos, pero nunca pensé el porqué de ese afán que tenía Guayabal en evitar que lo conociéramos. Nos devolvimos por la calle del estadio y volvíamos de nuevo a la plaza que tanto nos incomodó unos minutos antes. Otra vez nos esperaba el murmullo, el cuchicheo, la secreteadera. Pero no había más opción, era eso o vivir en el campo de béisbol porque la única salida implicaba volver a pasar por el mismo punto.

- Ahora o nunca mi pana… esos negros serán arrechos, pero si algo heredé yo de mi abuela Trina fue lo zalamero.

Ahí le dimos de nuevo, hasta que volvimos con la frente en alto y me acerqué al primer tarajallo que vi en la esquina —la única del pueblo, porque las dos calles forman un ángulo recto, semirrecto o semiconfuso: doblado; no sé, honestamente— y le dije:

- Mire compa, una preguntica, nosotros queríamos conocer el pueblo y nos gustaría saber si habrá alguien que nos pueda decir dónde están las cosas acá, a dónde podemos ir, si hay un lugar donde nos podamos quedar…

- Mira chamo, aquí lo único que hay es un río… de pana… y si quieren pasar la noche tienen que irse a Chuspa porque aquí la única que alquila camas es la señora María y, aquí entre nos, dos muchachos juntos no creo que le vaya a gustar, pues. La vaina es que ya no pasan camionetas para La Guaira, pues, ajuro se tienen que quedar por estos lados o si no los agarra la noche y bueno, tú sabes como es todo.

- Verga… —fue lo único que atiné a decir.

Mirando al gringo con preocupación, por el oscuro panorama, me di cuenta de nuestras opciones. Si nos quedamos podríamos hablar con algunas personas más y conocer la historia del pueblo, pero no tendríamos más opción que caminar en la noche por la carretera más de media hora para ver si, por casualidad, alguna posada en Chuspa nos albergaba hasta el día siguiente. Si nos íbamos de una vez a Chuspa podíamos volver al día siguiente desde temprano y comenzar de nuevo el proceso de adaptación a Guayabal. Por último, sólo quedaba salir a la carretera para pedir la cola rumbo a la Guaira y así volver a Caracas. ¿Qué carajo podría hacer ante ese escenario?

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

Nos quedamos, buscamos las respuestas a nuestras preguntas y después vemos qué coño hacemos. No era lo más inteligente pero sí lo más venezolano —y el gringo de gringo sólo tiene el apodo, y la cara, y la licencia… pero esa es otra historia. Ante la compleja guía turística que nos ofreció el muchacho (“aquí sólo hay un río, de pana”) no lo pensamos dos veces antes de emprender la marcha hacia el río. Esto significó caminar por la otra calle del pueblo, la que nos faltaba para completar la vuelta a Guayabal. Aquí había un poco más de vida, y no es para menos, sabíamos que la calle terminaba en un río y no en un campo abandonado.

Las casas que observábamos ahora nos ofrecían la típica escena latinoamericana del zaguán que da a la calle, de las sillas de cabilla envueltas en cables plásticos azules y blancos, la muchacha sentada en el brocal de la puerta, el señor tomando cerveza en una de las sillas y un carajito jugando carrito en la acera con la misma tranquilidad del carajito que en ese momento está jugando en una caja de arena hecha con madera de roble y puesta en un parque municipal de New Jersey —vaina pa’ rara esa que tienen los gringos de simular la playa siempre. El río estaba cerca.

Aquí fue donde conocimos a Gregorio, el hermano de Francisco (el dueño de la bodega). Gregorio tiene un restaurant en el río, o al menos así lo llama él. Lo vi como esperando clientes y ahí mismo lo abordé con el cuento de que éramos estudiantes universitarios interesados en hacer un trabajo sobre la historia del bendito pueblo y que nos gustaría hablar con alguien que conociera al menos un poco para darnos unas luces, porque, sinceramente, todavía no habíamos encontrado la primera autoridad que nos pudiera aclarar alguna duda.

- Aquí la autoridad somos nosotros mismos —me dijo, ignorando el peso de sus palabras, o quizás conociéndolo mejor que yo— y no hay ley que pueda entrar de ese puente pa’ cá. Empezando por que no sabemos ni dónde estamos.

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

El pueblo de Guayabal, más allá de estar perdido en la montaña y de ser un pueblo playero y sin playa, no posee una identidad legal muy clara. Al parecer está encaramado en toda la frontera que divide el estado Miranda con el estado Vargas y, ni Miranda, ni Vargas, se han preocupado por discernir la competencia legal que pueden tomar con respecto al pueblo. Pero el limbo no es legal solamente, es físico, es espiritual, es moral. A veces me pregunto si el río alguna vez se manejó por sí mismo y agarró un meandro para la izquierda en vez que girar a la derecha violando la ley de la gravedad.

Gregorio soltó prenda ante nuestras inquietudes poco a poco, con unas birras que paulatinamente nos traía su esposa.

- Aquí yo no te puedo hablar de una historia del pueblo porque eso no se sabe a ciencia cierta, como dicen. La cuestión es que aquí nunca ha habido escuela y nosostros tuvimos que estudiar en Chuspa, o en Osma, otros se iban a Caruao (los que estudiamos pues); entonces en cada pueblo le contaban a la gente la historia suya pero nunca hubo nadie que nos contara la nuestra. Es que también se iba la gente a pescar para la playa y aquí sólo se quedaban unos poquitos sembrando y poco a poco los muchachos empezaron a irse pa’ La Guaira a estudiar, a vivir allá, a ir pa’ la universidad, a trabajar en el puerto y ya aquí lo que quedan son los viejos y los niñitos que nos dejan los hijos pa’ cuidarlos.

- Esa gente que se va a La Guaira, los hijos de ustedes, ¿les va mejor allá?

- Bueno, tú sabes, allá eso es otra cosa, pues, otro ambiente como dicen. Allá la plata sale más fácil. Yo tengo dos hijas que estudian en el IUTIRLA y trabajan en el puerto. Una cosa de las aduanas creo que es lo que estudia una y la otra administración. Allá ellas se compraron una casita en el barrio que está detrás del aeropuerto y tienen su televisor y su antena de satélite con Directv. Uno aquí, a veces agarra unas radios cuando sube ahí ¿ve? Y bueno, ellas mandan ese dinero para acá y uno se compra su comida donde El Gordo que surte su abastico de allá, de un mercado que queda en Catia La Mar.

- Mire, señor Gregorio, ¿y cómo hacía antes la gente para comer?

- Bueno, ¿no te digo pues? Uno se iba a Chuspa, pa’ ponerte un ejemplo, y entonces uno pescaba allá y volvía con ese poco’e pescao, que a veces uno le regalaba al que no tenía pues. Y había otra gente que tenía su conuquito aquí y sembraba sus cosas. Allá abajo donde tú ves, allá, yo llegué a tener un conuquito una vez. Pero esa tierra la vendí para montar el ranchito este y ahora atiendo aquí a toda la gente que viene al río. Esto es ahora, como quien dice, el sustento de uno ¿verdad? Yo aquí le doy a la gente su servicio, limpio el río —mientras veía el basurero en el que se había convertido el río desde que se convirtió en un “lugar turístico”— y le vendo la comida aquí a la gente. Eso es un servicio que yo les doy y que viene en un beneficio para nosotros, pues.

- ¿Y cómo recuerda usted la vida aquí cuando era pequeño? ¿Era más tranquilo todo?

- Ah, bueno, claro, claro. Aquí uno vivía feliz ¿sabe? Yo me acuerdo de las parrandas que se hacían cuando esto tenía gente y venía la gente de Todasana, de La Sabana, venían de todos lados. Y de chiquito, me acuerdo allá, más arriba, en el río, los cuentos que había de la danta que aparecía y desaparecía a los hombres que se iban detrás de ella. Uno no se metía pa’ llá ni a palo porque a uno le contaban ¿no?, que eso allá tenía unas dantas así como unas yeguas y que cuando un hombre andaba por ahí solo ella le aparecía a uno en un clarito y el muchacho se le acercaba y eso como que era una cosa con un encanto de amor o una cosa así que uno se iba con ella pa’ llá dentro y más nunca volvía. Yo me acuerdo de un muchacho que le decían Tolete, que yo no lo vi más nunca y ese dicen que fue la danta del río. Yo no sé pues, así, la verdad. Pero de que no volvió, no volvió. También estaba el radio de Clemente, el único radio que había aquí en aquella época. Me acuerdo que Clemente lo sacaba a la plaza y uno escuchaba las noticias y la música que ponían. Toda la gente en la plaza al lado de ese aparato. Ímaginate ahora con esos teléfonos que ustedes tienen —una sonrisa apareció, de tantas que ya nos había mostrado.

- ¿Y cómo hacen con eso de la autoridad? ¿Cuándo alguien comete un delito, cómo hacen?

- Bueno, ajá. Esa es una buena pregunta ¿ve? Aquí vinieron los chavistas y pusieron una cosa que ellos llaman el consejo comunal y se reunen ahí a veces y tienen como que una gente que lo que hacen es llevarle los problemas a otra gente, pero aquí nunca viene nadie pa’ arreglar nada. Pero aquí la verdad es que no pasa nada. Mira, eso sí te lo digo de corazón compadre, aquí lo único malo viene de afuera. Lo único es, de vez en cuando, un borracho por ahí que se pone fastidioso y entre nosostros mismos lo llevamos a la plaza, que se le pase la pea y se acabó esa vaina. De resto vienen a veces unos cuantos a enconcharse porque saben que aquí no los van a buscar, ni nada de eso. Y bueno, una vez vino un malaconducta pa’ cá pa’l río y le quiso robar a una gente en frente mío y, bueno pues, ¿qué te cuento yo? Eso fue palo y palo con ese muchacho que no vino más nunca pa’ cá. Es, como dicen, la autoridad es uno mismo como te digo. Mira, aquí uno mismo se resuelve pa’ todo ¿ve? ¿Qué alcalde, ni qué gobernador? Ni nada, vale.

Una pregunta se me quedó engatillada entre los dientes y nunca la hice.

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

Eran las 5 de la tarde, momento decisivo para marcharnos o quedarnos en casa de la señora que nos iba a ver la cara de maricos —bueno, la cosa se prestaba a confusión también, dos muchachos… en fin—. Nos fuimos caminando de nuevo a la carretera, pasando el camino de tierra que unía la nada con la nada. Una y otra vez pensaba en la pregunta que se hizo Dan Eldon en algún momento de su vida, habíamos venido a un pueblo prácticamente desconocido, sin saber exactamente donde quedaba o qué había en él, y la pregunta retumbaba sin clemencia.

Un pueblo perdido, un pueblo olvidado, un pueblo dejado atrás por las nuevas generaciones, un pueblo que podría quedar tan abandonado como el campo de béisbol y nadie supo jamás su historia. Llegamos a la carretera y nos detuvimos a pensar si nos devolvíamos a Caracas o pasábamos la noche en Chuspa. Al ver que no pasaba ni un burro por esa vaina la decisión fue fácil: lo primero que pase y nos monte, vaya para un lado o para el otro, ahí nos montaremos. Pasó fácil una media hora y apareció una picó vía La Guaira. Montado en la parte de atrás de la camioneta seguía pensando.

¿Quién habrá sido el cretino que construyó ese puente tan ostentoso e imponete en la entrada de un pueblo al que le llegas por una carretera de tierra que te engaña y te hace sentir tan extraviado como desahuciado? ¿Quién le construye un puente a un pueblo sin construirle una escuela, un ambulatorio, un mercado? ¿Quién habrá sido el necio que se atrevió a ponerle un puente a Guayabal? ¿Será que el necio soy yo? ¿Cómo carajo llegaré a mi casa ahora?

What’s the difference between exploring and being lost?

(¿Cuál es la diferencia entre explorar y estar perdido?)

•••

La picó nos dejó botados en Todasana y ahí nos tocó pedir cola de nuevo, o cómo dirían los angloparlantes: a trip by thumb (literalmente, un viaje por pulgar). Mostrando ese dedo a todo aquel incauto viajero que ignoraba la capacidad que tenían nuestras manos de desplegar en su totalidad todo el dedo pulgar, apuntando siempre hacia arriba, firme, erecto, fálico, como el progreso que se lee en cualquier obelisco, o el progreso que denota el monte que crece en el estadio de Guayabal, hacia arriba como nuestros pulgares. No sabía si esperaba un carro que me llevara a Caracas o una danta de río que me llevara a… el puerto de La Guaira, o al IUTIRLA de Macuto, o a ver Directv en mi rancho detrás del aeropuerto en Maiquetía.

Ya estaba en La Guaira y sólo veía miles de personas esperando por su camionetica para subir a Caracas, miles y miles de personas en las calles. Cargando sus bolsos, sus cavas, sus salvavidas, el tiburón inflable, el cocodrilo lleno de aire, y todo el reino animal de plástico para los carajitos. Miles y miles queriendo subir a Caracas. La mayor parte iba, sin que me quepa la menor duda, a alguna barriada de la capital donde los esperaba, de nuevo, una vida llena de dificultades, incertidumbres, peligros, miedos, dolores, necesidades y algo de esperanza, porque la esperanza —no lo digo yo— nunca se pierde. Cruzamos el viaducto de la autopista y sigo pensando en el puente de Guayabal.

¿Cuándo volveremos a Guayabal?

Gracias a Dan Eldon,

y gracias al gringo Giralt que me mostró sus darios,

además, me habló una vez de Guayabal.

Camilo Maldonado

Nota: Los diarios de Dan Eldon se encuentran disponibles, en su totalidad, a través de la página web de su fundación.

www.daneldon.org/journals

2010-01-19T00:02:00.002-04:30

Levántate pantallero, no seas cretino y camina.
Muévete, ponte a trabajar, no llores, suéltame.
Apúrate, no me mires a mí, mira pa' llá, dale.
Ponte derecho, habla como un hombre, eso no duele.
Tú eres el hombre, contigo quería hablar.
Mírame bien, mírame bien.
Te fuiste.

NOW GO

2009-02-14T13:37:00.000-04:30

Una de las mejores entradas.

2009-02-04T09:16:00.003-04:30

Porque yo lo digo... entonces, como venía diciendo:

La cuestión es así, desde entonces no he vuelto más para allá.
Yo le dije que no me gritara más y me gritó.
Que no me levantara la mano y la levantó más,
(tengo un problema con las manos que están más arriba de mi cabeza).
Por fin cuando le dió por retirarse me dijo que la CocaCola no era sino un veneno social, un tentáculo del imperio, la pistola de Ronald McDonald, la trenza que amarraba la bota del dictador latinoaméricano instruído in the School of Americas, la manzana ponzoñosa del Tío Sam, etc.
Después de eso, lo vinieron a buscar... en un carrito de esos que tienen un Red Bull gigante montado en el techo, como un bacalao gigante de Scott.
Yo, inmediatamente, me puse a pensar en la relación que mantenía el Red Bull con la CocaCola.
Ambas bebidas poseen dos letras mayúsculas implícitas en su nombre.
Una de ellas te activa y la otra... también.
Cafeína y taurina.
Fondo rojo y letras blancas Vs. Fondo amarillo y toros rojos.
¡Qué ganas de chillar en colores!
Las corridas de toros pueden ser ofensivas para algunos, bellas para otros e inaceptables para mí pero la invasión cultural en la que se han basado las ventas de CocaCola no tiene parangón.

A continuación, agregamos en un bol tres tazas de Red Bull y dos de CocaCola.
Sal y pimienta al susto.

No más sindicalistas muertos en Colombia.
No más corridas de toros.
No más gente insensata.
No más indigentes muertos en Illinois.
No más CocaCola en las calles de Caripe.

Boa noite.

2009-02-03T22:09:00.000-04:30

Coca rústico.

2009-02-03T22:06:00.002-04:30

Ama de casa.

2009-02-03T22:03:00.002-04:30

Sigue tocando.

2009-02-03T21:31:00.003-04:30

Prime Minister of History

2009-01-26T00:24:00.001-04:30

Revolução

2009-01-26T00:22:00.001-04:30

Y sigo con 3 y 2.

2009-01-19T00:26:00.001-04:30

Cuatro y uno.

2009-01-18T14:03:00.001-04:30

Cinco más para su deleite.

2009-01-18T13:58:00.000-04:30

Cinco para su deleite.

2009-01-18T13:53:00.002-04:30

2008-09-18T10:02:00.003-04:30

M.A.R.M.U.E.R.T.O.

Datos de última hora.

- La comunicación más reciente con el frente Norte indica que la IV Flota se encuentra haciendo maniobras en el Mar de Tacarigua.

- Informes de inteligencia no militar hacen referencia a un uso indiscriminado de los tranvías que se encuentran en la zona 7 de el Cerrito por parte del Comando Recreacional 8.

- Dos unidades de producción electoral han descubierto problemas en el sistema interno de la red amplia que conecta el lado Este con el lado hacia arriba.

- Ha muerto en combate el Subcomandante Lizardo, víctima de una bala certera en el occipital marxista.

- No se repartirán más raciones de queso fundido a partir del próximo Lunes, como consecuencia de los altos índices de desorganización observados en la zona 3 de La Piedrita.

TODAS LAS CONSIDERACIONES ESTÁN SUJETAS A CAMBIOS.

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2008-08-19T09:15:00.000-04:30

M.A.R.M.U.E.R.T.O
Movimiento Armado Revolucionario Marxista Unido de los Estudiantes Revolucionarios, Trabajadores y Obreros.

El Movimiento está presente.

Independientemente de los momentos que se viven en estas tierras, tenemos que decir algo.

Por fin alguien que pide trabajo y no limosna.

La depresión es distracción, las guías son falsas, los modelos son inconsistentes, el discurso que se plantea desde arriba propone repetidamente la explotación del hombre por el hombre, la liberación es engañosa (si no se mira con detenimiento), la sociedad internacional depende de patrones débiles y no podemos confiar más en ella.

El todo por el todo, esta es la hora de la resurreción.

"Estimado Vladimir Ilich Lenin:

Bastantes empleados del Departamento Postal y Telegráfico han venido a mí con la petición de que ponga su atención la información sobre su desesperada situación. Puesto que este problema no sólo concierne al Comisariado de Correos y Telégrafos únicamente, sino también a la condición general de la vida cotidiana en Rusia, me he apresurado a transmitir su demanda.

Usted sabe, por supuesto, que vivir en el Distrito de Dmitrov con el salarlo que estos empleados reciben es absolutamente imposible. Es imposible siquiera comprar un kilo de papas con él; sé de esto por mi experiencia personal. A cambio, ellos piden jabón y sal de los que no hay nada. Desde que el precio de la harina subió, es imposible comprar ocho libras de grano y cinco libras de trigo.

Resumiendo, sin recibir provisiones, los empleados están condenados a una muy real hambruna. Entre tanto, paralelamente al alza de precios, las magras provisiones ..."

Hasta aquí llega la misiva que mostramos, luego de ser interrumpida nuestra línea directa por contrainteligencia enemiga en horas de la noche anterior.

Somos víctimas de un consistente ataque dirigido a líneas comunicativas.

Tenemos conocimiento de un próximo ataque en la línea Sur del frente Este.

Responderemos en alocución presidencial por los canales regulares.

2008-07-22T20:38:00.000-04:30

M.A.R.M.U.E.R.T.O.

Movimiento Armado Revolucionario Marxista Unido de los Estudiantes Revolucionarios, Trabajadores y Obreros.

El Movimiento está presente.

Tanto viene la confianza a la vida real

que termina por perderse.

Hemos creado la base de esta historia,

hemos soñado la verdad.

Somos los dueños de nuestra propia identidad,

no la prestamos más.

Queremos el mar de la felicidad

para ahogarnos de algarabía.

Las fortunas fueron nuestras, la lucha será justa,

no os pongáis a gemir.

Fuimos estafados creyendo que lo hacíamos bien,

pero no.

NO SOMOS NADIE

Somos lo que tú quieres que seamos.

NO TENEMOS APOYO

No necesitamos más apoyo que el tuyo.

ERRARE HUMANUM EST

No sabemos latín.

LA IMAGINACIÓN NO TOLERA LÍMITES

Somos de izquierda porque la derecha no nos gusta.

Somos de izquierda porque somos pobres.

Somos de izquierda porque somos estudiantes.

Somos de izquierda porque somos obreros.

Somos de izquierda porque somos muchos.

Existe una gran diferencia ideológica entre nuestro movimiento y el imperialismo yanqui.

Nosotros representamos a los pueblos.

Ellos representan a los monopolios.

Nosotros por la soberanía.

Ellos por la intervención.

Nosotros por la cultura.

Ellos por la ignorancia.

Nosotros por los alfabetizadotes asesinados.

Ellos por los asesinos.

Por cada cien dólares que se nos van nos queda un muerto.

Cien dólares por muerto, ese es el precio de lo que se llama imperialismo.

Cien dólares por muerto, cuatro veces por minuto.

No paguemos por más muertos…

Apoyemos al

M.A.R.M.U.E.R.T.O.

Del Socialismo

La ciencia traza en el socialismo un orden de la sociedad, que es, además, el más racional de todos. El socialismo se convierte así en una simple rama de la omnipotente y omnisabia ciencia que lo abarca todo y que incluso funda una sociedad. Aunque el socialismo fue originariamente francés, los socialistas franceses eran en sí alemanes, razón por la cual los franceses reales no los entendían.

El comunismo es francés, el socialismo, alemán, y el Movimiento es una suerte de apuntalamiento certero de nuestros intereses universales a favor de todo un colectivo.

El socialismo traza el orden anárquico que es propio y esencial del género humano, como del universo. La libre concurrencia es demasiado tosca para que nuestro verdadero prototipo revolucionario la considere como un orden anárquico. La unión de los sexos no es ni debe ser sino la suprema exaltación del amor, pues sólo lo natural es verdadero y sólo lo verdadero es moral.

Nuestra sociedad actual se halla tan corrompida, que algunos se lanzan con avidez animal sobre los productos del trabajo ajeno, dejando que se pudra en la ociosidad su propio ser, lo que trae como consecuencia necesaria que en otros, su propiedad (su propio ser humano) decaiga, pero no por la ociosidad, sino por la culpa de una tensión agotadora, y por ende se vean condenados a la producción maquinizada.

2008-06-22T17:53:00.000-04:30

Una vez hechos los arreglos, las trompetas empezaron a sonar tal y como se había pensado.
En vez de ir por la tangente se fue por el medio de la cara hasta llegar a la imagen que tenía tatuada en el fondo de los párpados.
Sólo las voces del autobús sirven para despertar a los gatos del chino.
Como si tantos pies pudieran levantar ese peso. Yo te aviso chirulí.
Miranda, capital Los Teques.

- Y tú, Xiomara, ¿qué haces para vivir?
- Yo soy maestra, pero no me gustan los niños -dijo torciendo los ojos-.
- Entonces ¿por qué lo haces? -torciendo los ojos en burla-.
- Porque me gustan menos los adultos.
- Sí -dijo el niño-, son todos unos borrachos. En especial los camioneros.
- Mi padre fue camionero.
- Lo siento, pero mi padre es camionero... y borracho.
- ¿Tú eres hijo de Atencio?
- Sí ¿lo conoces?
- Desafortunadamente.
- ¿Viste? Así son los camioneros.
- No, en realidad me resbala que sea camionero. Atencio fue mi primer amor.
- O sea, tú...
- Sí, yo soy Xiomara.
- Yo soy el hijo de Atencio.
- Lo sé... es más, siempre lo supe.
- Yo también lo supe siempre.
- Supongo.
- ¿Te gusta la salsa? - el hijo de Atencio siempre tan inquisitivo.

- No...

Algunos esbozos propios para su deleite.

2007-12-31T18:11:00.000-04:30

Todos, dibujos y pinturas,
hechos por mí... sí, tú sabes quien soy.
Y si acaso no son de tu agrado,
no importa, sólo quería que los vieras.
No tienen derecho de autor,
no me importa que lo imprimas y lo vendas...
(si acaso lo vendieras).
Mientras más gente los vea...
aunque nunca lo sepa,
más me querrá el ___________,
creador del cielo y de la tierra.

Yo puse una estupidez sobre la línea.
Tú puedes poner lo mismo.

Le zumba al mango.

2007-12-22T19:11:00.000-04:30

Antonio del Borneo rondaba los 16, pero pensaba como un muchacho mayor, al menos eso le decían sus amigos. Seguramente no pensaba como un hombre de 42 años pero sí daba una imagen poco acorde con su edad. Antonio escapó de su casa bajo el estruendo de un barrio al que poco le interesaba quien lo gobernara, cuando el protector de la ley nunca la ha leído. Si acaso hay un lector empedernido, astuto e incrédulo, puede dirigirse al 23 de la 110 y pregunte usted por La Lupe, su señora madre, quien recordará y les contará de aquel día en que Antonio huyó de la casa, se fue en la noche, iba a comprar cigarrillos.

Sus primeros días fuera de casa fueron confusos, como los primeros días que cualquiera de nosotros podría pasar luego de escapar repentinamente de casa. Se alternaba entre casas de amigos drogadictos, amigos de la milicia, amigos músicos, amigos delincuentes, amigos poco amigables todos. Cuando las amistades se acabaron empezó a pasar las noches bajo la protección de una bóveda celeste tan negra como el chimó “El tigrito” y tan fría como las cervezas de los chinos. Se la pasaba con Pelo lindo, Pate cabra, el Guajiro, el Chupalimón, el Talibán, el Caimán y uno que llamaban “La Voz”.

Una de esas noches conoció a Catalina la O, una joven dama del círculo de “La Tiza Mágica”, famoso prostíbulo gerenciado por el Señor Matanza, quien mantenía una Cosa Nostra en sus linderos y en varias cuadras a la redonda. De todos los botiquines éste era el más caro, el de las muchachas lindas, el de mayor alcurnia, el de las protegidas, el harén del Matanza… donde el que no pagaba mostraba que tan roja era su sangre y todos al final tenían la sangre oscura sin que nadie hiciera nada.

Antonio y Catalina se vieron en una fiesta, la del Patriarca (un conocido traficante), las miradas se tropezaban continuamente y el primer paso lo dio Catalina. Hablaron de nimiedades mientras de fondo se oía: “es el que todo lo sabe, es el que todo lo ve…” y las barrigas juntas sintieron ese vacío propio del amor juvenil, espontáneos vaivenes e inyecciones de adrenalina sin control. Bien lo dijo el nieto del Toddy: “¡tú como que estás enamorada!”. En efecto, Antonio, por primera vez estaba enamorado. Catalina a pesar de haberse dedicado a la venta de placer desde los 13 años, también era primeriza en el amor.

Poco a poco se iban encontrando cada Martes, a espaldas del Señor Matanza, en el río, en el Callejón 23 y en el Pancho’s. Moviéndose como espías de la guerra fría, como marines en pantano asiático, como reos de sueños subterráneos, evitando a los hombres que siempre vestían de negro. Cada encuentro se hacía más romántico, más amoroso, más infantil, más placentero. Algodones de azúcar en Bimbolandia, batidos de fresa en la esquina de Formales, melcochas en la salida del Metro de Ciudadela.

En todo momento juntos, la tensión era ineludible. Cuando estaban muy cerca sólo querían besarse. Después se besaron. Cuando estaban besándose sólo querían tocarse. Después se tocaron. Cuando se tocaban sólo querían arrancarse la ropa y dejarse llevar por las guías de la piel, querían descubrirse, elaborar una ocasión de esas que Catalina solía confeccionar a cambio de unos billetes. Todo apuntaba al sexo, ritual de locos y desahuciados.

Se encontraron en la casa número 13 de la 110, donde vivía la abuela de Catalina, sorda y con muchos años a rastras. Entraron al mediodía, pasaron frente a la cocina, ocupada por Candelaria, la abuela, quien se preparaba a degustar un sustancioso mango.

…

Subieron al cuarto y cerraron la puerta.

No le dan tiempo a la insinuación y dejan desnudos sus cuerpos rápidamente.

Candelaria desholleja el mango con sus manos escurriendo el dulce y amarillento jugo que de éste sale.

Antonio y Catalina se tiran a la cama sin haberla visto siquiera, cegados por la infinita oscuridad del beso.

Candelaria arranca un pedazo de mango cortado limpiamente por el cuchillo de la bisabuela.

Catalina besa la boca de Antonio moviéndose con merequetembe sobre su joven cuerpo.

Candelaria mastica el jugoso bocado de mango, como si fuera el último mango de la historia.

El ritmo de los cuerpos se convierte en una orquestación salsosa, le zumba la malanga, le zumba el mango, le zumba al aparato, al merequetén y al bugalú.

Candelaria corta otro pedazo mientras gotas cabizbajas de su boca caen, en un intento fraternal por encharcarse todas en el viejo piso.

La sangre hierve y el vapor es alucinógeno, todo acabará pronto… están en otro mundo, un mundo donde el trópico es endiablado y el verbo es pura carne, la meneadera retumba la casa y al mismo tiempo retumba la puerta de los golpes que da el Señor Matanza, quien no tardó en abrirse paso y al cuarto llegó, con un gran revólver en su mano izquierda.

Antonio y Catalina vieron la cara de un dios, leyeron su nombre y hablaron con él.

Desde entonces el Señor Matanza le entrega una cesta repleta de mangos a Candelaria cada semana.

De los momentos insospechados que ofrece la oscuridad.

2007-11-29T17:58:00.000-04:00

Por aquí pasó una joven de aspecto reluciente, con aires de fortaleza.
Me ha dicho lo siguiente:
-Científicos alemanes han dado a tino con el centro gravitacional de la Tierra.

Después de haber utilizado todos los artilugios apoteósicos que la modernidad les ofreció un día de color.

Claro, si los alemanes no sólo construyeron taxis para Ciudad de México, también se encargaron de idear todo el sistema que le permite a un mesonero agarrar la bandeja de tal forma que nunca se caiga sobre un comensal desprevenido. En los locales gastronómicos de Alemania nunca se ha presenciado tal alboroto, desde aquellos días en los que el Fuhrer acribilló a un mozo cuya bandeja enturbió la chamarra chapeada que lo escondía. Fue en el Schewitzerhoff de la Ausburger Straße.

Marcelo Infante Negrete fue asesinado por una bala de la propia pistola de Hitler, detrás del restaurant, en la oscuridad de un callejón coronado por los cadáveres gastronómicos del cocinero.

¿Y quién escuchó los disparos?
¿Acaso fui yo?
...
Pasaba por ahí un mexicano, haciéndole una carrera en su volkswagen verde al dueño de la bandeja que insultó al enhiesto alemán.
Todos cayeron al piso, como si en el centro de la tierra hubiera una mujer de pelo rojo llámandoles.

Recibo para periodistas

2007-07-26T07:57:00.001-04:00

Esto no es más que una razón para no entender nada.
Los comunistas que beben güisqui.
"Hay cosas que sólo terminará expicando el mito". Aristóteles.
Seré considerado.
Tengo Hambre.
Los partidos políticos en Venezuela.
DeviantArt y sus políticas, hay políticas para las políticas.
No puedes publicar una foto así.
Ahora sigo siendo pequeño, pero querido.

Copretéritos
Copretéritos
Copretéritos
Demos un pase a los copretéritos en las afueras del estudio.
Adelante.
Josefina, Esteban y Barbarito. Y los discos de platino.

Josefina estaba casada con Esteban
Esteban estaba casado con Josefina
Josefina tenía una mascota
La mascota era un mono
El mono era Barbarito
Esteban amaba a Josefina
Barbarito amaba a Josefina
Josefina amaba a Barbarito
Josefina no amaba a Esteban
Esteban dormía con Josefina
Barbarito dormía con Josefina
Esteban no dormía con Barbarito
Barbarito ahorcaba a Esteban
Esteban golpeaba a Barbarito
Josefina golpeaba a Esteban
Esteban golpeaba a Josefina
Josefina denunciaba a Esteban
Esteban se divorciaba de Josefina
Josefina se acostaba con Barbarito
Josefina leía que el SIDA venía primitivamente de los monos
Josfina moría de SIDA.

Los discos de platino sonaban cuando tú leías esto.

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Bienvenidoas a mi fiesta...
No se admiren...
son una catástrofe.

Pasta a la putanesca.

2007-03-25T18:54:00.000-04:00

La luna tenía estepa,

era una fiesta eterna,

era una recta externa.

Era una estepa lunera.

La luna tenía estepa,

era una mina llena,

era una sola conejera.

Era una estepa lunera.

Ya sea una estepa,

una estepa llanera,

nunca sonaba la cascabelera.

Ya sea una estepa,

una estepa pampera,

nunca ardía la parrillera.

Era una estepa bella.

Ella era la bella,

era una estepa srena.

Ella era la serena.

Una luna roja, negra, violeta,

ella era Enriqueta.

La confundida era la luna.

La estepa era mi camioneta,

Enriqueta.

Enriqueta nunca perdía la chaveta,

era mucha la buena faceta,

era demasiada la buena galleta

Enriqueta nunca era amargueta,

era mucha la nueva era,

era mucha la pepa sin receta.

Enriqueta iba a la escuela,

aprendía la matemática,

aprendía la lengua,

aprendía la física,

hasta de física hacía la tarea.

La escuela tenía llena la lista.

Sustraída la materia: astronomía.

Enriqueta quería una suma estrella,

entendida estrella, estrella, estrella.

Para ella la escuela era chimba,

era una porquería.

Ya nunca entendería la astronomía.

Enriqueta era una bella lunera.

Decía esta sarta la estrella:

"La luna tenía estepa,

ahora pimienta, albahaca,

cebolla, moscada, etcétera.

¿Será una pasta a la putanesca?".

De interés público y tasa fija.

2006-09-25T22:16:00.000-04:00

Estimado lector...
sea usted bienvenido al blog donde Mandarino habla.

Como introducción al mismo, les hablaré un poco de mi vida... por lo menos hasta el momento y sin adentrar en ligerezas.

Soy un joven pobre, un pobre pobre, mi vida es un infortunio continuo aderezado con tragedias de telenovelas y ciertos golpes que da la vida. Mis padres murieron en una tintorería hace muchos años ya, apenas tenía 3 años, al parecer llegaron unos ladrones fuertemente armados al local y sometieron a los empleados y a los clientes a entregar sus pertenencias... mi padre no entregó su mapire de paja... y mi madre lo defendió... lo que pasó después fue terrible, un heladero trinitario vengativo atentó contra la tintorería arrojándo un explosivo casero. Muriendo así los empleados, los clientes, los delincuentes, el heladero y mis padres. Según dicen los sabidos, el dueño de la tintorería tenía una deuda con el negro negrito; dos pastelados y un bati-bati. Ese fue el precio de la vida de mis padres.

Luego de tal incidente, mi tío Bonifacio se encargó de mí. Viví durante seis años junto a mi tío y sus 7 gallinas. Hasta que las gallinas empezaron a morir misteriosamente. En sólo cuatro días murieron todas las aves. Amanecían tiesas, rígidas, con las patas apuntando al cielo como si estuvieran haciendo malabares con ellas. Al día siguiente de morir la última gallina, mi tío se ahorcó en un guayabo del jardín, que en su parte baja servía de apoyo al saco de pollarina del que se alimentaban las gallináceas. Un saco que, al mirarlo bien, estaba muy deteriorado y sucio. Viéndolo mejor me dí cuenta que en realidad el saco no decía Pollarina, decía Glicerina. Después me fui a vivir con los primos de Cabimas que me introdujeron al mundo del vicio, de la frivolidad... la mala vida según algunos.

Eeehhh... bueno no, en realidad sólo me dieron ganas de abrir un Blog para subir cualquier cosa de poca seriedad y amplio desahogo... ya empecé.